Il n'est pas quatre heures et je bois du vin que je ne trouve même pas bon.
Quelque part, de l'autre côté de l'Atlantique, une petite fille de douze ans s'est enlevée la vie.
Il n'est pas quatre heures et je bois un fond de bouteille que j'aurais dû jeter.
Cette douleur ne m'appartient pas. Cette culpabilité non plus. Et pourtant, c'est comme si toutes mes terminaisons nerveuses étaient au garde-à-vous.
Je ne me souviens pas du visage de mon frère, mais je me souviens du sien.
