M. fréquente depuis les fêtes une Orléanaise. J'aurais pu mourir en apprenant la nouvelle, j'aurais peut-être dû me cacher sous la table en me roulant en boule comme à mon habitude. Ou alors raconter la nouvelle, en larmes, à mes armoires de cuisine.
Je suis restée de glace. J'ai même pensé que j'étais heureuse pour lui. Sincèrement.
Soit je suis folle, soit je me mens foutuement bien à moi-même.
Bien entendu, le fait que je trouve soudainement ma relation avec S. d'une banalité totale n'a rien à voir avec le fait que mon histoire avec M. fut intense, exotique (par la force des choses, sont principal défaut étant d'être français), folle et enivrante.
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